Алена *Босуэлл* Карпова (bosuell) wrote,
Алена *Босуэлл* Карпова
bosuell

Categories:

Запах

И этот запах — запах желанного тела, которое нельзя получить... Он будет преследовать тебя всю жизнь, он будет приходить наяву и во сне, и ты будешь просыпаться со счастливой улыбкой, угасающей по мере осознания того, что это лишь сон.. Вам кажется, это метафора? Но нет, я живу с этим... Я знаю запахи, словно зверь: это — мой человек, это — чужой... С тем мне хотелось бы говорить до утра о чём угодно — и ни о чём в то же время, а с тем заняться любовью. Боже, какое глупое определение— заняться любовью! Но ещё хуже — сексом... а ещё хуже — родная наша обсценная лексика: грубо и пошло... и в итоге нет этому процессу нормального названия. Как, впрочем, нет его многим физиологическим процессам... Как в той полудетской песенке: жопа есть, а слова нет... Но в любом случае — запах... Кто-то пахнет свежим парфюмом — приятно, но не моё... Кто-то — перегаром и запахом застарелого табака — неприятно... У кого-то преобладает запах трав, у кого-то — кофе и специй... А есть совершенно определённый запах — его не передать словами... Но это именно то, что заставляет сердце вздрогнуть, ноздри встрепенуться, а сознанию и подсознанию одновременно сделать практически охотничью стойку: вот оно! Но люди с этим запахом не живут долго — либо слишком далеки... Это грустно и досадно, как клоп в твоей постели — но это такая же неизбежность бытия...

Каждый человек, пришедший в твою жизнь и остающийся там более, чем на сутки — отражение тебя. И если рядом с тобой нежное, трепетное существо — скорее всего, ты сам к миру относишься грубо... с постоянным раздражением. Потому что раздражительность, снобизм, нетерпимость — это у подчиняющегося тебе создания уже есть — но в гораздо меньшей концентрации. И возможно, вы рядом для того, чтобы исключить патологию — ты излишние проявления чувств, он — боязнь их проявления. А потом наступает тот момент, когда вы оба прошли эту перемену — и вы расходитесь... Редко — навсегда. Чаще: через некоторое время забавно наблюдать, как ещё недавний твой тиран возвращается — он осознал, что тебе без него хорошо. И ему от этого — плохо.

Он был тираном. И в то же время не был. Он делал всё «по-людски»: запрещал курить, хотел ребёнка, приносил денег... У него не было ТОГО запаха — того, который заставляет сердце замирать — а потом взрываться безумным фейерверком, которому позавидуют любые Алые Паруса.

У него было белое тело, покрытое редкими волосами. А тебе всегда нравилось другое: чтобы можно было зарыться носом в шерсть на груди и ощутить себя самкой. Обычной самкой, которой нравится запах её самца.

Он обнимал нежно. Говорил много хороших слов... А ты, откликаясь на объятия (да, приятно же, кто бы спорил!), вспоминала того, кто так не делал никогда — но зато его запах заполнял всё твоё существо... И этот был здесь, рядом — тот недосягаем, но именно тот тебе снился по ночам... Думаешь, я не знаю?

Сравнивая того и другого, ты думала: возможно, наиболее прочные отношения между мужчиной и женщиной те, которые не связаны сексом? Долгие-долгие разговоры, возможно — прогулки, даже вполне романтические... но не секс. Он разрушает. Прививает чувство собственничества: я владею этим, чужим по сути, телом — значит, я владею этим человеком полностью. Отсюда всё: ревность, озлобленность, претензии... Отсутствие секса — совместность развития... Когда-то в книгах писали об этом: долгие ухаживания, долгие встречи без телесных утех — возможность увидеть душу... Ты думала об этом, но не могла проверить: от того человека тебе остался только запах — тело его, вместе с душой (если допустить, что она живёт в этом сомнительном сосуде) было далеко, за пару тысяч километров... или пару тысяч световых лет...

В моей жизни такого не было, я не могу сказать, насколько ты была права...

Мы когда-то думали с тобой, есть ли фантомные звуки... Теперь я точно могу сказать — есть. Я их слышала... И фантомные запахи — тоже... Я не знаю, как пахнет тот, кто дорог тебе — а у моего запах сложно передать... сложный букет, который, наверное, не создал бы и Парфюмер. Основная нотка — кислая, но не такая, как скисшее молоко или лимон. Это совершенно определённый кислый запах, аналогов которому я не могу подобрать... быть может, он вообще не из этого мира. Он приятен, как запах цветущего луга – но он не имеет ничего общего с какими-нибудь васильками или ромашками... Я встретила этот запах — с чуть разными вариациями — всего трижды за свою жизнь... и дважды это — недоступно. А как же хочется прижаться лицом туда, в ямку над ключицей (прости за банальность — но правда именно туда!) - и дышать, впитывать, наслаждаться...

Бессонными ночами смотря на него, данного тебе — судьбой ли? Мирозданием? Богом? - ты считала родинки на его теле... и каждый раз сбивалась со счёта — он поворачивался, словно твой взгляд пугает. А может, и правда? Говорят же, что нельзя смотреть на спящего... Но каждый раз в тебе боролись два чувства — отвращение к этому белому телу, к этому заросшему белёсыми волосами паху, к этой широкой груди — и нежность к этому человеку, так безответно готовому принять тебя... без твоей любви. Ты думала иногда — да, я могу жить с ним, но будет ли это счастьем? Наверное, будет: он любит детей, он хочет семью, он хочет быть рядом... Девочка моя, это не будет счастьем! Быть может, спокойствием — ведь ты же к нему ничего, кроме нежной, но немного брезгливой, жалости, не испытываешь... Уж я-то знаю... проходили... Давно. Я даже фамилию помню: Реяп... Он был нежен. Он был правильный. Он запрещал пить и курить — как этот сейчас тебе... И с ним было отчаянно скучно. И никаких детей уже не хотелось, никакой семьи — только оставь меня в покое...

Тот, который нужен, не должен быть сильным. Правильным. Красивым. Он должен быть — своим... Отражением тебя... Но это я уже повторяюсь.

Тебе всегда важны были глаза и голос, а мне — руки... Если это нервные, умные пальцы, держащие гитару или кисть, бокал с коньяком или чашечку кофе, если они при этом умеют говорить — становится не важно, что голос скрипит, как старая качель, что глаза далеки от совершенства, что их свет давно потух... Руки, главное — руки: это они говорят, это они поют, это они слагают поэмы и саги... И это к ним — в первую очередь — нежность...

Иногда бывает: хочется плакать просто так. Потому, например, что чуть не уронила ложку со стола. Чуть. Не уронила. Да даже если бы уронила — ложка железная, что ей будет? Но слёзы никуда не деваются: неуклюжая корова, вот так ты всю жизнь... А всего неуклюжего в твоей жизни — что ты ищешь близкого тебе человека. Веришь глазам, голосу, рукам — и забываешь про запах... забываешь, как выбрать того, нужного, единственного — у которого любой псориаз или шрамы на лице будут не важны... Единственный индикатор, единственный правильный «разъём», единственное, чему можно верить: если с первого знакомства запах не понравился — никакие глаза или руки не спасут, расход неизбежен... Как бы красиво всё ни начиналось.
Tags: запах, мысли вслух, ни о чем
Subscribe

  • Музей живой бумаги

    Вы любите сказки? А играть в них? А с чувством юмора у вас как? Отлично, да? Если вы на все три вопроса ответили да, то я вам точно скажу: вам…

  • Обновки! Обновки!

    Сегодня собака Гера получила очередной подарок: ошейник для прогулок в темноте. Правда, мы его к Новому Году ждали, но раз уж раньше приехал - не…

  • Хвасталка

    Вообще-то саму вышивку я закончила далеко не сегодня, но долго-долго не могли подобрать нужный циферблат. А в комплекте его нет... Но сегодня…

  • Post a new comment

    Error

    default userpic

    Your reply will be screened

    Your IP address will be recorded 

    When you submit the form an invisible reCAPTCHA check will be performed.
    You must follow the Privacy Policy and Google Terms of use.
  • 0 comments